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？他用一种毫无希望的恶毒说：“我爱你。”他想：这是谎言，这句话离开了印刷的书页一点儿意义也没有。他等待着她的嘲笑。 “啊，不是的，威尔逊，”她说，“不是的。你不爱我，你不过是染上了这里海岸的热病而已。” 他不顾一切地说下去：“超过世界上一切事物。” 她温和地说：“没有人会这样爱的，威尔逊。” 他不安地在屋子里走来走去，短裤轻轻拍拂着，手里挥动着从《老道恩海姆人》上撕下的那页纸。“你应该相信爱的。你是天主教徒。上帝不是爱世人吗？” “啊，是这样的，”她说，“上帝做得到。我们一般人能做到的太少了。” “你爱你的丈夫。你同我说过。爱情使你回到家里来。” 露易丝悲哀地说：“我想我是爱他的，竭尽我的一切所能。但是这不是你想象中所感觉的那种爱。没有盛毒药的酒杯，没有永世沉沦的黑帆。人们谁也不为爱情去死，威尔逊——当然，除了书里记载的那些，还有小孩子有时演的那些戏。但是，咱们不要这样演戏了，威尔逊——对咱们这样年纪的人来说，这不是什么好玩的事了。” “我不是在演戏。”他气愤地说，他很容易就听出自己的气愤中带着一种装腔作势的声调，他好像要把书架当作她忘记掉的一个证人似的对着它大声说，“这些书也都是在演戏吗？” “不完全是。”她说，“也就是因为这个，比起你的那些诗人来我更喜欢它们。” “但是你还是回来了。”他的脸因为突然想到一句恶毒的话而泛起了亮光，“也许是出于嫉妒。” 她说：“嫉妒？我有什么可嫉妒的呢？” “他们一直做得很谨慎，”威尔逊说，“但是怎么谨慎也瞒不过人们的耳目。” “我不知道你在说什么。” “我在说你的蒂奇和海伦·罗尔特。” 露易丝在他的面颊上打了一个巴掌，没有打准，打着了他的鼻子，威尔逊的鼻子马上淌出大量血来。她说：“这是对你叫他蒂奇的惩罚。除了我以外，谁也不许这么叫他。你知道他不喜欢这个名字。来，拿我这块手帕去，要是你自己没带着的话。” 威尔逊说：“我的鼻子动不动就出血。我可不可以仰面躺一会儿？”他在桌子同食品橱中间的地板上、在爬来爬去的蚂蚁当中挺直了身子。前一回是斯考比在彭德看着他淌眼泪，这一回是——这个。 “要不要我把一个钥匙放在你的脖颈上？”露易丝问。 “不，不要，谢谢你。”《老道恩海姆人》上的一页诗也沾满了血。 “真的对不起。我的脾气太坏了。这会把你治过来的，威尔逊。”但是如果一个人是靠浪漫调情过活的，他是永远也治不过来
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